A saurcerful of Secrets...

"El rugido de los leones, el aullido de los lobos, la cólera del mar tempestuoso y la espada destructora son porciones de eternidad demasiado grandes para el ojo del hombre."
William Blake, poeta inglés (1757-1827)



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Sentado en mi escritorio, mirando fijamente mi fotografía de cuando egresé de la universidad, noto que tiene un polvo verde extraño que parece haberse apoderado de la mitad de mi rostro inmóvil. Aparezco petrificado en un frió fondo blanco. Me pregunto ¿Qué es lo que voy a decir?.

Mi fotografia se ha vuelto más fiel ahora que cuando la tube originalmente, ahora la mitad esta con ese polvo verde y la otra esta pristina reluciente al sol, ese soy yo nena, no la foto, haz disfrutado del lado brillante, pero no haz explorado el lado obscuro.

Ya hace dos años que me mude a este depa y aun tengo el mismo temor y la misma paranoia que tenia cuando vivía en la casa de mis abuelos. Aun temo a la oscuridad y aun temo, aún, abrir ciertas puertas de noche.

Algunas puertas guardan caos, otras dolor y violencia, otras simplemente la nada, la absoluta nada...

Todavía están mi cabeza las escenas que rayan con la locura, un niño con un don de visión que no desea tener, la capacidad de traspasar a las personas y ver la lepra de su alma. El remolino que nos lleva al acabose y verme llevado por esa corriente. El joven con ganas de ir en contra, los ruidos nena, los ruidos, una exploción de dolor, de asco, todo se torna tan obscuro, tan delirante, tan irritante, tan rápido y cacofónico.

He sentido las dagas entrar nena, las he sentido profundas, todas con formas diferentes, humillación, golpes, dolor. Todo tubo su momento y su lugar, hay lugares en los que no quieres entrar de noche, habitaciones que es mejor no rememorar.

Ahora mi fotografía parece mirarme penetrantemente... las imágenes se me acercan y me susurran al oido cosas que no quiero oir, me asusto, pero debo continuar, es horrible andar a ciegas, pero es peor tener la vista para ver todo el horror de la oscuridad.

Y luego, el vació, el momento previo a la trasformación, la contemplación del lienzo en blanco; es labor del pintor dar los primeros esbozos, luego elegir el color. ¿ Qué color será el más adecuado para una obra así? - El único que no es color - se contesta el pintor, ¿el impoluto blanco? - por supuesto que no - el negro, ha de ser el mortuorio negro.

Y esa es la creación la elección a los horrores del que el espectador mismo fue participe. ¿Qué más podía elegir? Cuando estas rodeado de lava, cuando el fuego ha ardido a tu alrededor, cuando te rehusaste a ser ceniza. Al enfriarte eres sólo una cosa, te haz vuelto una piedra.

Así, minúscula, corriente, así haz quedado, esparcida en el campo, tus restos descansan en la lejanía de la soledad...

Pero ¿cómo la piedra podría ser tan dura como para soportar los martillazos del hombre?¿Cómo podría ser el fuego tan intenso para encender el océano de indiferencia? Hasta los elementos más básicos están empujados por una fuerza infinita, hasta la nostalgia supo alguna vez ser amor.

Por eso nena todo es tan difícil. Estoy hecho de un mundo duro y elegí ser cruel, mean, bajo, impaciente,malo...muy malo. Hallé refugio en el alcohol, las drogas, el deseo y la muerte.

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Al final del camino, en el paso a la otra acera recordé, recordé el amor que necesite, el cariño que faltó, recordé a la gente que me supo abrazar, la gente que me amo, los otras piedras que me hicieron compañía y a aquellos que en esta tierra yerta supieron ver un terreno de cultivo. Aquellos que tuvieron paciencia y que trabajaron incansablemente por verme lleno de vida.

El día que supe eso me llene de un amor nostálgico, vi a otras piedras a mi alrededor, y las quise y creí en ellas y les brindo cariño.

Ya he sentido sólo deseo, me he dejado llevar por falsos amores y he pagado y he hecho sufrir por mi inconsciencia, pero después de ahogarte, el mar te vara en una nueva costa...

Y aquí estoy disfruto de este paisaje nuevo, la tormenta ya pasó, finalmente de tanto pulir me di cuenta que sigo siendo piedra, pero que tengo brillo y que estoy dispuesto a darme a quien yo crea que se lo merece. NO soy, ni seré perfecto, soy muy imperfecto, pero aquí estoy para enfrentarlo, y se que tengo cariño y se que lo quiero dar y se que quiero ser querido y que quiero compartir y compartir mucho, Tu eres tuya nena y yo soy mio, pero quiero compartir mi espacio, me declare en huelga porque me di cuenta que si quería algo para mi, te quería a ti...

Pero he madurado eres libre y estoy orgulloso de ello, cada quien libra su lucha a su manera y me siento feliz. No te quiero como una cosa, te quiero como persona, mejor dicho, te aprecio, es decir te observo con dulzura, con belleza, así eres y así serás, te quiero sincera no oculta, tus demonios son tuyos, tu lucharas con ellos, estoy aquí para ayudarte...

Por mi parte yo... yo quiero siempre sentirme querido , quiero ser apreciado, para mí tus palabras me alientan,de verdad me alimentan. No me dejes morir, te hablo de este sentimiento, después de todo cada campo de flores necesita ser regado siempre...

Veo mi foto una vez mas, limpio aquel horrible polvo verde...ahora...ahora me siento mejor...